El río, los ríos
El río, los ríos componen universos en los que se aloja la vida. Agua, alimentos, reposo, frescura. Caudal, lecho, rápidos y corrientes.
Lo que no cesa
"Se comunica a la población que, a partir de la fecha, el país se encuentra bajo...
Estación fin del verano
El verano se lleva en su regazo los días largos; la luz, la luz, la luz.
A veces, lo mejor que puede pasarle a un verano, es que, por fin, acabe.
El ala retorcida, o las otras madres
Los que nacimos en la Argentina de los setenta crecimos en dictadura, nos escolarizamos con...
Instrucciones para jugar con palabras
La semana pasada hablé de la mesa de luz, ese lugar de la casa que...
Es todo lo que tengo, compañero, y acá está
Entonces me prometo que mi mesa de luz va a ser una abarcable, más un plan que un caos, más un mapa que un coro.
Cuando el cuerpo discierne
Se escribe con el cuerpo. Y se escribe del cuerpo. La semana pasada vi la...
Fue un domingo
☀️ Los domingos son días para enamorarse, para confundir el sueño y el deseo, el anhelo y el recuerdo. Para asegurar y dudar al mismo tiempo.
La urdimbre de los días
Toco el tronco rugoso de una araucaria. Deslizo mis dedos por la corteza descascarada de...
Todo habla alrededor
Todas las lenguas tienen palabras precisas para nombrar la manera en que la naturaleza se presenta cerca.
La Historia en dos historias
🧭 Toda narración ancla en un aquí y ahora. Aún si ese tiempo y/o ese espacio son fruto de la imaginación del autor o pinceladas débiles apenas distinguibles, no puede no haber tales coordenadas en un relato. Veremos qué hacen dos autores contemporáneos con este dilema.
Merci pour la tendresse
✒️ | Descubre cómo escribir esculpe emociones entre certezas, dudas y el deseo de crear. Una mirada íntima a la escritura
Los libros chiquitos
📖 A diferencia de los libros gordos, de tapas duras y cientos de páginas, los libros chiquitos pueden transportarse, guardarse, perderse en una biblioteca
Maradona es como la lluvia
✨ El 25 de noviembre de 2020 el mundo supo que había muerto Diego Armando Maradona. No era un hombre común, Maradona es como la lluvia
El ancho cauce de la novela del siglo XX
«Se apagan los actos y crece el monólogo interno», afirma uno de los escritores. «Eso es el siglo XX en la literatura», remata el otro.