Nunca sabremos de qué materia está hecha la literatura ni cuáles son los vasos comunicantes que, a la manera de los hongos que entrelazan sus raíces por debajo de la corteza terrestre, unen -y separan- vida y sueño, imaginación y clarividencia.
A veces hago eso, si una película me conmueve de alguna manera, trato de preservar esa conmoción evitando volver a verla, como si algún hechizo pudiera romperse como consecuencia de la repetición. Como si tuviera miedo de lo que los años hacen en mí.
Están hechos de luces y sombras, de dilemas no resueltos. Portan palabras e impresiones ágrafas, sentencias y preguntas. Volver a ellos es perder la huella, equivocar el camino, dar rodeos para llegar al único mirador posible: el de la escena del amor.
En Tristitia, el poeta peruano Abraham Valdelomar habla de su infancia. Dice que fue dulce, serena, triste y sola. Habla de paz, de quietud, de mansedumbre.
Si tuviera que elegir un aspecto central y distintivo del ser humano, no dudaría en...
El teatro tiene eso, la comunión, el estar ahí, lo que se va para no volver, lo que no puede quedar fijado ni ser capturado pero que sin embargo tiene la fuerza de desmoronar certezas, de arar jardines.
“Cuando el amor llega así de esta manera,
uno no se da ni cuenta”
El río, los ríos componen universos en los que se aloja la vida. Agua, alimentos, reposo, frescura. Caudal, lecho, rápidos y corrientes.
"Se comunica a la población que, a partir de la fecha, el país se encuentra bajo...
El verano se lleva en su regazo los días largos; la luz, la luz, la luz.
A veces, lo mejor que puede pasarle a un verano, es que, por fin, acabe.
Los que nacimos en la Argentina de los setentacrecimos en dictadura, nos escolarizamos con el...
La semana pasada hablé de la mesa de luz, ese lugar de la casa que...
Entonces me prometo que mi mesa de luz va a ser una abarcable, más un plan que un caos, más un mapa que un coro.
Se escribe con el cuerpo. Y se escribe del cuerpo. La semana pasada vi la...
