Un jardín, Virginia, un jardín
He vuelto a pensar en ella muchas veces. Y en el último mes, que pasé cerca de la naturaleza y en que retomé la costumbre del diario, aún más.
De vez en cuando la lluvia
El viento cambia. Entra frío, brioso. Ahora sí, las primeras gotas. Voy hasta el balcón. Abro la puerta-ventana de par en par. No me importa mojarme, ni que entre agua. Quiero que las ráfagas de viento me den en la cara, que la clorofila y el olor de la tierra mojada entren, invadan la casa.
La ternura que las nombra
Tengo los mejores amigos de la tierra y
los quiero de corazón, con toda mi mala memoria: ellos
sufren las angustias y las revelaciones
de esta época torva que nos toca vivir.
Paco Urondo
Un lugar en el mundo
En Días de Santiago el espacio de la sociedad es suplantado por el mercado, siempre disponible con alternativas diversas. Una carrera corta que promete salida laboral inmediata, aunque lo que estudia no tiene nada que ver con lo que Santiago sueña: yo quiero hacer algo útil, como construir algo. Yo sé hacer de todo.
Ver, oír, y viceversa
Hay algo de la oralidad que me cautiva. Escuchar es ver erigirse un paisaje ante los ojos. Y como en toda geografía, la perspectiva cuenta.
Premoniciones literarias
Nunca sabremos de qué materia está hecha la literatura ni cuáles son los vasos comunicantes que, a la manera de los hongos que entrelazan sus raíces por debajo de la corteza terrestre, unen -y separan- vida y sueño, imaginación y clarividencia.
Antes y después del desencanto
A veces hago eso, si una película me conmueve de alguna manera, trato de preservar esa conmoción evitando volver a verla, como si algún hechizo pudiera romperse como consecuencia de la repetición. Como si tuviera miedo de lo que los años hacen en mí.
Los lugares que nos han hecho quienes somos
Están hechos de luces y sombras, de dilemas no resueltos. Portan palabras e impresiones ágrafas, sentencias y preguntas. Volver a ellos es perder la huella, equivocar el camino, dar rodeos para llegar al único mirador posible: el de la escena del amor.
De infancias, caídas y escritura
En Tristitia, el poeta peruano Abraham Valdelomar habla de su infancia. Dice que fue dulce, serena, triste y sola. Habla de paz, de quietud, de mansedumbre.
Un mundo de significaciones
Si tuviera que elegir un aspecto central y distintivo del ser humano, no dudaría en...
Watanabe, confluencia de tantos desvelos
El teatro tiene eso, la comunión, el estar ahí, lo que se va para no volver, lo que no puede quedar fijado ni ser capturado pero que sin embargo tiene la fuerza de desmoronar certezas, de arar jardines.
Algo entre la espalda y las costillas. A propósito de la inspiración
«Cuando el amor llega así de esta manera,
uno no se da ni cuenta»
El río, los ríos
El río, los ríos componen universos en los que se aloja la vida. Agua, alimentos, reposo, frescura. Caudal, lecho, rápidos y corrientes.
Lo que no cesa
"Se comunica a la población que, a partir de la fecha, el país se encuentra bajo...